Une blessure qui
refuse de cicatriser

Le quartier sous néons morts

Le quartier était là, sous les néons à moitié morts, les enseignes japonaises effacées, les stands de nouilles, les rideaux sales derrière lesquels on vend des soins clandestins, des accès, des faveurs, des identités. Deux semaines avaient passé depuis le laboratoire. Une semaine depuis la disparition de Delta. Le groupe n'était plus exactement nu, plus exactement sans moyens, mais toujours sans existence stable. Juste des corps sortis trop tôt de l'ombre et maintenant pris dans les filets de HBG.

Faraday, câbles, dette

Spectra les cachait encore dans son appartement au-dessus d'un ancien local de charcudoc. Un endroit trop chaud, trop petit, blindé d'isolant Faraday, de câbles, de batteries et d'antennes bricolées. Elle leur a expliqué que HBG ne cherchait plus seulement leurs visages. Ils avaient leurs profils génétiques, leurs cartes neurales, leurs signatures biométriques. Dans Night City, ce genre de données finit toujours par remonter. Le temps jouait contre eux.

Elle leur avait aussi fait poser des cyberwares. Pas par gentillesse. La Cyber Audio Suite, les bras, les griffes, les radios, les interfaces : tout ça coûtait cher. Environ vingt mille eurodollars, un an de faveur, et la dette qui va avec. Spectra n'a jamais présenté ça comme un cadeau. Elle attendait un retour.

Vers Maman Cendre

Alors elle les a envoyés vers Maman Cendre.

Une mauvaise odeur

Avant ça, il y a eu la rue. Les ramen. Le besoin presque ridicule de manger au milieu d'une chasse biométrique. Il y a eu James Cabron aussi, ou Cabron, selon les bouches. Un type paumé, sale, nerveux, qui s'est accroché à eux comme une mauvaise odeur. Il a insulté Epsilon. Il l'a percutée, lui a craché sur les pieds, l'a traitée de pute. J'ai vu la rage monter en elle comme un moteur qu'on pousse trop fort. Ses griffes sont sorties. Elle a eu grande peine à ne pas le tuer.

Le groupe a continué.

Calme de cimetière

Le Pavillon du Sol Gris avait l'air d'un endroit qui sait garder les secrets parce qu'il en enterre plus qu'il n'en raconte. Maman Cendre les a reçus derrière un rideau de perles noires. Une femme noire d'une soixantaine d'années, massive, élégante, manteau gris cendré, ongles noirs, calme de cimetière. Elle n'a pas vendu d'espoir. Elle a proposé un marché.

Elle pouvait leur obtenir des identités.

Aucune question. Aucun regard.

Mais une identité dans Night City ne tombe pas du ciel. Elle se prend. Elle se maquille. Elle se greffe sur un dossier qui ne sert plus à personne. Maman Cendre leur a parlé de la morgue. De corps à identifier. De prélèvements à faire. De noms à récupérer. Elle leur a aussi donné une mission dans la mission : récupérer une glacière. Elle devait rester fermée. Aucune question. Aucun regard à l'intérieur. Ce genre d'ordre n'est jamais rassurant.

Le pied plancher

Le trajet vers la morgue a réveillé quelque chose chez Epsilon. Une voiture, un siège conducteur, des pédales sous les pieds. Pas un souvenir net, pas un passé retrouvé, mais une sensation. Le corps qui sait avant la tête. La route, le contrôle, le pied plancher. Elle n'a pas retrouvé qui elle était. Elle a retrouvé une certitude : conduire lui appartenait déjà quelque part.

Une petite bouche froide du système

La morgue était secondaire, pas la grande centrale. Une petite bouche froide du système, avec des tiroirs, des registres, une sécurité suffisante pour gêner, pas assez pour empêcher des gens désespérés de forcer le passage. Ils devaient y trouver plusieurs corps. Trois corps féminins, deux masculins avaient été envisagés parce que Delta aurait dû être là aussi. Mais Delta était absent. La mission s'est adaptée dans la crasse.

Ils ont construit une couverture autour de reconnaissances de corps. Alpha a pris le chemin des archives, cherchant noms, historiques et failles administratives. Gamma s'est rapprochée des cadavres avec cette précision inquiète qu'elle porte dans les mains. Bêta a cherché les accès, les portes, les mots de passe, les bruits invisibles du réseau. Epsilon gardait la glacière en tête, la salle sécurisée, les portes, les gardes, les angles morts.

Une peau administrative

Dans la morgue, tout a pris l'odeur du froid et du mensonge. Il fallait faire croire qu'ils venaient identifier des morts, mais ils venaient voler des vies terminées pour les porter à leur place. Ils ont trouvé des noms : Elzy Trouane, Rinko Fuura, Eron Alken, Michaela Quinn. Des morts officiels, des causes officielles, des dossiers assez utiles pour servir de peau administrative.

Une gorge, des égouts

Puis la mission a dérapé. Une gorge, du sang, un corps à cacher, des égouts, des gestes trop rapides pour rester propres. Ils ont continué parce qu'ils n'avaient pas le luxe de reculer.

Ils ont récupéré la glacière.

K03

Quand elle a été ouverte, ce n'était pas une arme, pas une puce, pas du chrome, pas un organe anonyme.

C'était une petite fille.

Derrière sa nuque, sous un patch médical, il y avait le code : HBG-KID-K03.

Spectra a dit qu'elle s'appelait K03.

Quatre mois

Et comme si ça ne suffisait pas, la dernière vérité est tombée ensuite. Leurs corps n'avaient jamais été finalisés. Ils étaient sortis des cuves trop tôt, avant la dernière phase de stabilisation.

Quatre mois.

C'est ce qu'il leur reste à vivre.

Ils avaient volé des noms pour survivre plus longtemps dans les fichiers. Puis ils ont appris que leurs propres corps avaient déjà une date limite.