Employeur, mécène,
ou propriétaire ?

Une Delamain est venue me chercher.

Je devrais commencer par là, parce que dans cette ville, être ramassé par une limousine corpo quand on saigne encore, ce n'est pas un transport, c'est un diagnostic. L'unité était polie, clinique, beaucoup trop consciente de l'état de mon siège et de mes fluides. Elle avait été affrétée par Continental Brand, par Renzo Alvarado. Elle savait où aller. Elle savait aussi que je n'avais pas de couverture médicale.

J'ai négocié le spray cicatrisant. Il a été facturé à celui qui m'invitait. J'appelle ça une relation saine.

Puis Network 54 s'est allumé.

J'ai vu ma propre disparition devenir un événement public. "Massacre synaptique." Six policiers morts dans le fourgon de transfert, neuf passants foudroyés, cerveaux grillés par une arme numérique non identifiée. Diego Crow Navarro, suspect numéro un. Terroriste. À ne pas approcher. Appeler le NCPD.

La Delamain aurait dû me signaler. Elle ne l'a pas fait. Alvarado est assez haut dans la chaîne pour que son invitation serve de bunker roulant. Tant que j'étais dans la voiture, j'étais en sécurité. C'est fou comme la loi devient souple quand elle rencontre une meilleure facture.

Continental Brand m'a accueilli au soixantième étage. Bureau froid, baie vitrée immense, Alvarado derrière sa table sombre. Il souriait trop. Moi, je transpirais sous ma fausse moustache.

J'ai tenté de vendre plus que les fichiers. Un partenariat, du monitoring, une capacité à anticiper les scandales. Il m'a ramené au contrat : 35 000 eddies contre le transfert exclusif des fichiers d'Ellen Vance. La mallette semblait propre. Pas de tracker visible, pas de piège que je pouvais détecter. Alvarado, lui, ne tremblait pas. Sa voix ne m'a rien donné. Pas de stress. Pas de mensonge perceptible. Le genre d'homme qui a appris à devenir une surface lisse.

J'ai transféré les fichiers. J'ai montré que je détruisais la copie distante et le déclencheur qui devait tout envoyer si je mourais.

Puis deux netrunners m'ont plaqué sur le bureau.

Ils m'ont branché à eux et ont fouillé mes souvenirs. Tout a défilé trop vite. Trop fort. Ils ont vérifié. Ils ont validé. Alvarado voulait ensuite un accord de non-divulgation. Il m'a demandé si je n'avais vraiment aucune autre copie. J'ai dit que non.

Ils m'ont replaqué. Ils sont allés plus profond. Ils ont trouvé le script caché, celui qui devait envoyer les dossiers aux chaînes d'info à ma mort. Ils ont commencé à le détruire.

Et Lulabai s'est réveillée.

Il m'a demandé si c'était cette technologie qui avait tué les policiers. J'ai senti le prix de l'information monter. Il a parlé de partenariat. D'un garde du corps indestructible, capable de tout. J'ai parlé de full body conversion. Il a aimé l'idée, mais pas gratuitement.

Alvarado a une employée morte à venger ou à récupérer, selon la nuance corpo du mot. Yelena Marchetti. Médecin détachée auprès des écoles de Kabuki pour étouffer une affaire. Disparue, puis retrouvée la semaine dernière dans un canal. Crâne perforé d'une oreille à l'autre. Aucun vol. Elle avait fait appel à Vega pour quitter Night City.

Je connais Vega de réputation. Fixeur de Watson, courses, transports, sorties de Night City quand on a besoin de disparaître. Je ne l'ai jamais rencontré, mais je sais où commence son ombre. J'ai une semaine.

J'ai demandé une nouvelle identité. Alvarado a accepté, mais il fallait que je choisisse. Je n'étais pas au meilleur de mon inspiration. Il a fini par me dire de réfléchir, de revenir demain avec les détails, et de dormir dans la Delamain pour éviter que le NCPD ne me cueille. Il peut faire venir un médecin discrètement.

Je ne sais pas si j'ai gagné un employeur, un mécène, ou un propriétaire.

Mais au moins, ce soir, je ne dors pas en cellule.