Mon corps lâche.
Mon nom tient.

Pas confiance

Je n'ai jamais fait confiance à Spectra.

J'ai disparu

Elle a trop de réponses, trop de fumée autour d'elle, et une manière de dire les horreurs comme si elle vérifiait la température d'un bain. Alors j'ai disparu. Deuxième semaine. Pas de grands adieux. Pas d'explication. Juste moi, Kabuki, et la nécessité de ne pas finir dépendant de quelqu'un qui peut me résumer à un dossier.

Pas de business sans nom

Le problème, c'est qu'on ne monte pas un business sans nom.

Pas dans cette ville.

Un bailleur veut une identité. Un fournisseur veut savoir qui paie. Un client veut pouvoir murmurer un nom à quelqu'un d'autre sans avoir l'air de commander à un fantôme. Alors je suis allé chercher ce qu'il me fallait.

Le tiroir de Dick Hammer

Morgue K17.

J'ai retrouvé le tiroir de Dick Hammer. J'ai pris les biométries. J'ai fait disparaître le corps. Ce n'était pas mon passé. Ce n'était pas ma vie. C'était un outil. Et un bon outil se respecte quand il coupe bien.

Le nom est devenu Gourdin.

Six fournisseurs, quatre clients

Au Rokumaikan, Yuyu m'a laissé une arrière-salle pour mes deals et une chambre à l'étage. Six fournisseurs. Quatre clients réguliers. Des informateurs payés à temps. Des eddies qui circulent. Même un journaliste usé, Crow, quand il faut vérifier une rumeur, une adresse ou une histoire qui pue.

L'instinct du papier sale

Crow est utile. Trop alcoolisé, trop nostalgique, trop cassé, mais utile. Il a encore l'instinct du papier sale. Je l'ai envoyé sur Hélène Vance, du NC Wire. Une journaliste qui fouillait Continental Brand et des stocks périmés dans les écoles de Kabuki. Le client voulait que ça se taise. Vivante de préférence, parce qu'un cadavre parle parfois plus fort qu'un article. Crow a récupéré les fichiers. Il l'a laissée respirer. On a discuté le paiement. Sept mille eddies. J'ai tenté six mille neuf cent quatre-vingt-dix. Il a réclamé les dix derniers. Je les ai envoyés.

Les détails font la marge

Les détails font la marge.

De 610 à 1200

Le soir, Yuyu a décidé de me rappeler que la marge se mange des deux côtés. Le loyer de l'arrière-salle et de la chambre devait passer de six cent dix à mille deux cents. J'ai négocié. Longtemps. J'ai parlé charges, salaires, publicité, risques, trésorerie. Elle a parlé réalité. On a fini à neuf cents.

C'était presque une victoire.

J'ai craché du sang sur son sol

Puis j'ai craché du sang sur son sol.

Pas une petite trace dramatique. Une vraie flaque. Le genre qui ruine l'élégance d'une négociation.

Ce n'était pas le thé

Yuyu m'a regardé comme quelqu'un qui avait déjà compris avant moi. Elle m'a dit que ce n'était pas le thé. Que c'était mon corps. Que je devais rappeler la femme. Spectra.

Coupe impeccable, sang dedans

J'ai voulu dire non. J'ai dit que j'étais occupé, que j'aimais le risque, que je verrais. Des phrases de type qui sait qu'il ment, mais qui essaye de garder la coupe de son costume impeccable pendant qu'il saigne dedans.

J'ai fini par appeler.

J'ai amené Crow

Le lendemain, quatorze heures, j'étais à la planque. J'ai amené Crow. Pas parce que je fais confiance. Parce qu'un journaliste peut entendre un mensonge avant qu'il soit fini, et qu'un homme qui a déjà tout perdu peut parfois être moins cher qu'un garde du corps.

Les autres étaient là. Les anciens compagnons de cuve, avec leurs noms volés et leurs mines de fin du monde.

Une lame sous la souplesse

Et puis une petite enquêtrice s'est glissée dans le décor.

Alina Renard. NCPD, precinct 3. Elle enquêtait sur James Cabron. Sur le Saule Gris. Sur la morgue K17. Sur des détails qu'elle n'aurait pas dû relier aussi vite. Elzy l'a appelée Emma. Elle a accepté. C'est le genre de souplesse qui cache souvent une lame.

Le groupe a parlé des Tiger Claws. Mauvais mensonge, mais mensonge pratique. Alina a pris note. Elle n'a pas mordu complètement. Pas assez pour moi.

Elle est repartie en sifflant.

Pas les gens qui sifflent

Je n'aime pas les gens qui sifflent après avoir ramassé des morceaux de vérité.